La Polca de los Gordos Feos

Desde el océano de mi tristeza

A Sirenita Empachada la expulsó el mar por antipática. Ningún pez pudo soportar su olor y, entre olas mansas y mareas torrentosas, llegó a la orilla y quedó varada entre moluscos y pirañas del Balneario de Los Monguitos de Pobre Corazón.
Con la brisa, Sirenita Empachada se fue cubriendo de arena, hasta que con los años y con lo grande que era, fueron formándose unas montañitas puntiagudas donde los niños del mundo comenzaron a jugar en los veranos.

Sapito Hinchado y Tramboyito con Lentes celebraban su aniversario número cero cuando llegaron a la Playa de los Monguitos de Pobre Corazón. Los niños jugaban sobre las montañitas de la Sirenita Empachada, que para ese entonces, se dice, su alma rondaba las olas del mar llorando sus penas por haber sido expulsada de la vida marina. Era conocido que quien lograba verla, era raptado por la locura inmediatamente. Muchos de ellos preferían la muerte segura dejándose llevar por la marea otros terminaban sus días deambulando por la Plaza Mayor, sin ropas ni vergüenzas qué ocultar.

Sapito Hinchado y Tramboyito con Lentes llevaban tanto tiempo sonriéndose mutuamente que el desgaste se notó en sus alientos. Tramboyito con Lentes había jurado nunca más volver a las fiestas con ponche, mucho menos bailar Chip Hop, ni siquiera oírlo. Pues, había descubierto que aquellos sonidos diabólicos le producían descontrol feromonal. Y, así, corría el riesgo de desaparecer. Justamente, ese verano en que los tramboyos se habían puesto de moda en el Puerto, y era conocido de que a muchas tramboyitas las habían raptado para venderlas en el mercado.

Ambos subieron a lo alto de la montaña, acamparon por la tarde y mientras prendían leña, sintieron el temblor. La bulla venía del malecón, era Chip Hop.
Tramboyito con lentes miró fijamente a Sapito Hinchado, lo tomó de los cachetes y se despidió de él para siempre. Luego, se entregó a la melodía y se fue hipnotizada de amor.
Volvió a las fiestas, bebió ponche e intentó ser feliz sin tener que preocuparse de dónde dormir por las noches. El Chip Hop la adoptó como su hija más bonita y la hicieron reina. Subió al estrado y la coronaron entre aleteos excitados y chiflidos de pasión. Cuando tuvo que bailar la pieza central, eligió al más pequeñito del grupo de pretendientes que candidateaban por su dulzura. Su nombre: Castorcito de Bigotes Blancos. Ambos pasaron la noche juntos, soñando.

Al terminar la fiesta de Chip Hop los peces volvieron al mar, contentos. Algunos pasados de ponche, entre ellos: Loquito Satipeño Chicuiloteado, quien a pesar de su borrachera, divisó a Sapito Hinchado a lo alto de las montañitas de la Sirenita Empachada. Hasta ahí llegó para abrazar a su amigo y contarle lo sucedido con Tramboyito con Lentes, que para ese entonces, ya descansaba en un plato encebollado junto a Castorcito de Bigotes Blancos.

Sapito Hinchado no quiso que nadie lo vea llorar y comenzó a cavar un hoyo en la montaña.
Cuando vio que era suficiente, descargó su llanto con tanta fuerza que logró despertar a la Sirenita Empachada. Ella vio tan marchito a Sapito Hinchado que se conmovió, lo abrazó muy fuerte por instinto y le pidió quedarse a su lado para siempre. Desde entonces, Sapito Hinchado habita en las montañitas de la Sirenita Empachada, curando su enferma soledad.

PIRAÑITA EN RE BEMOL

no es para Ch.B.


Ella era una pobre diabla
que almorzaba la basura de toda la ciudad
y esperaba la mañana aullando en cuatro patas.
Ella bebía orines para saciar su dolor
y aún así
seguía sufriendo.

Él era un pedazo de papel higiénico manchado por la indigestión.
Ni siquiera
había conocido el sabor dulzón del desagüe,
ni las amapólicas caricias de la peste roja
y ya imploraba su muerte a las cuatro flatulencias.

Al encontrarse el uno al otro
no aguantaron sus olores mutantes,
se hicieron muecas
hasta que de tanto asquearse
se comenzaron a gustar...


Entre las cloacas de cualquier parte del mundo existirán
historias como éstas

sin que los hombres tristes reclamen nuestra porción de paraíso merecido.

(octubre, 2005)

NARRATIVA COMBI DEL PERÚ

LA PRÓXIMA VEZ NACERÉ BOLIVIANO

HISTORIA DE AMOR PARA VIEJOS TRISTES

a la niño


Sapito Hinchado y Tramboyito con Lentes se conocieron una tarde de fiesta donde todos bailaban menos ellos.

Sapito Hinchado y su amigo Loquito Satipeño llegaron con ilusiones de conocer gente bonita y buscar eso que los del otro lado del mundo llaman amorío.

Loquito Satipeño, como era experto en esas lides festivas, fue encaminándose por los oscuros senderos de la pasión lila; conoció a Sirena con Cuernos y la hizo su novia mientras bailaban el primer vals de la jornada.

Como Sapito Hinchado era tímido y no sabía bailar, fue arrinconándose entre la gente que sobraba de la fiesta. Gente solitaria que nomás sabía hablar de arte y beber ponche. Entonces, de tanto escuchar a esta gente, fue que terminó convirtiéndose en artista de la palabra y el brindis.

Tramboyito con Lentes había bailado unas piezas de chip hop con Castorcito de Bigotes Blancos, él le decía que era capaz de establecer la tonalidad exacta del rugido de un motor de combustión. Oído absoluto, le hizo creer.
Y a Tramboyito con Lentes se le iluminaron los cristales y su boquita carnosa se estiró de lado a lado haciendo la sonrisa más hermosa de la fiesta.

Castorcito de Bigotes Blancos siguió sintiéndose un rey de la sonoridad y comenzó a beber ponche y chupar marcianos de "shabor intensho" y beber hasta que olvidó que bailaba con Tramboyito con Lentes, que ni bien vio que a Castorcito de Bigotes Blancos se puso a tambalear de borracho y a eructar como anunciando el vómito, se hizo a un lado para que no le ensuciara el único vestido de porcelana que tenía gracias a las costuras de su mamá Tramboya con Lentes.

Pero la avalancha de líquidos estomacales fueron un torrente descarrilado que terminaron salpicando el delantal blanco de Tramboyito con Lentes.

Entre la multitud que se acercó para auxiliarla, apareció Sapito Hinchado, con un pedazo de papel higiénico en la mano e intentó limpiar el vestido. Ayudó a pararse a Tramboyito con Lentes, y antes de que a Tramboyito se le vengan las náuseas por tanto vómito que tenía encima, Sapito le dijo: Los motores de combustión no tienen tonalidad exacta. Son desafinados por la naturaleza cuántica de la mecánica. Entonces, vomitó con fuerza en la cara de Sapito Hinchado.

Tramboyito con Lentes vio que Sapito Hinchado no era tan feo. Más bien, tenía un parecido a Elvis y bien podían bailar alguna pieza de chip hop, juntos.
Ambos juntaron sus mejillas resecas por el vómito, se tomaron de la mano y se juraron soledad eterna.

Para cuando se hizo de noche, Sapito Hinchado y Tramboyito con Lentes se escondieron en un capullo y decidieron no volver nunca más a la realidad.
Sapito Hinchado dejó su inocente sueño de convertirse en príncipe después de un beso mágico, y Tramboyito con Lentes comprendió que para amar a un animal hay que saber contar los latidos de su corazón.

Jamás volvieron a las fiestas con ponche.

CARDÓ O CENIZA

Cómo será mi piel sobre mi piel.
Cómo será mi piel junto a tu piel, cardó ceniza. Cómo será.

Si he de fundir mi espacio frente al tuyo,
cómo será tu cuerpo al recorrerme
y cómo mi corazón si estoy de muerte.
Mi corazón, si estoy de muerte.

Se quebrará mi voz cuando se apague
de no poderte hablar en el oido,
y quemará mi boca salivada,
de la seda que me queme si me besas.
De la seda que me queme si me besas.

Cómo será el gemido y cómo el grito
al escapar mi vida entre la tuya,
y como el letargo al que me entregue,
cuando adormezca el sueño entre tus sueños,
han de ser breves mis siestas.
Mis esteros despiertan con tus ríos.

Pero, cómo serán mis despertares,
cada vez que despierte, avergonzada.

Tanto amor y avergonzada.
Tanto amor y avergonzada.

Chabuca Granda

SAPITO HINCHADO

siempre he sido un sapito hinchado , me voy a morir en la habitación que me dieron mis padres , abrazado a las frasadas que me robé de un avión y luego de un hospital . no sé si algún día llegue a ser un cosmopolito de mi propio jardín . por el momento , soy un sapito hinchado. hasta el día de hoy , con tres décadas encima , toda belleza que ha besado estas carnes tristes no ha logrado convertirme en príncipe de nada . sigo siendo el mismo sapito hinchado que siempre he sido , desde chiquitititito .

MUERTO A LA POEMANTINA

Cuento para niños que sueñan demasiado

O a lo mejor sí, como dice la gente, ya perdí la razón por completo. ¿Y por eso he de llamarme loco? Aceptar que todo el mundo está en un completo error sería darle la contra a mi generación.
Esto que te voy a decir, te lo voy a decir, no porque quiera ahuyentar tus esperanzas de llegar a la edad que tengo yo ahora. Niño, yo quiero que seas el mejor del mundo. No sabes cuánto lo deseo. Que seas grande, sano. Feliz. Por eso es que te voy a contar todo lo que me ha pasado hoy durante el día. Porque sé que te servirá para el futuro que tendrás en este país en donde hemos nacido.
Ya sabes que aunque te digan que soy famoso, que soy artista y que ando siempre rodeado de chicos guapos, en realidad llevo un fracaso continuado de muchos años. Muchos años que sigo siendo el mismo niño que tú y persisto en mi propia inocencia.
En la mañana salí a vender como vende toda la gente de este país en esta época de crisis. Tenía que tomar una combi y pulsear una china para llegar. Menos mal estaba el cobrador de buen humor porque sino, niño, estiraba la bemba enojado. Llegué a donde tenía que llegar. Puntual. Yo nunca he vendido nada en mi vida. Cuando yo tenía tu edad, una vez vendí todos mis juguetes por un sol. Con un sol podía comprarme cuatro chupetines. Negocio redondo, dije. Cuando mi mamá se dio cuenta enfureció. Entonces se lo contó a mi papá y me hizo ésto que tengo aquí en la ceja. Al final, recuperamos los juguetes. De hecho, los vecinos comprendieron claramente que en mí había un mecenas.
El dueño, a quien le tenía que chantar el negocio de esta mañana, salió a recibirme. Tuve que escucharlo una hora y media. Yo no dije una palabra. Sí, señor. Ajá, señor. Okay, señor. Para cuando me pidió que hablara, nomás pude decirle: señor, usted es el mejor de todos. Y sus ojos brillaron. ¿Cuánto?, preguntó desesperado, sacando la chequera. ¡Niño, mi primer negocio en treinta años!
Salí corriendo de su oficina. Hacía frío y de mi boca salía humo blanco. Subí a la primera combi que pasó y me senté. Al lado mío estaba un cholo feo de mi edad. Tenía bigote y se estaba sacando los mocos con los dedos. El índice estaba clavado en uno de sus huequitos. Así, así. El cholo se rascaba la nariz y con sus dedos disparaba hacia la ventana, clavando los mocos en la luna. Voltee para revisar el cheque y el contrato. La firma, los montos. Increíble para mí. Yo, que soy un pobre loco, que se me dice fracasado, había hecho un negocio. En eso fue que sentí que algo cayó en mi rodilla. Era algo blanco. Parecía un arrocito. Miré al cholo y el cholo me miraba asustado. Miré mi pantalón. Lo miré al cholo, de nuevo. Él me miró, también. Respiré hondo. No pasa nada, aquí no pasa nada, recé. El cholo se quedó estático. Yo era más grande que él. Lo miré con cara de malo y con el boleto saqué su moco de mi pantalón. Voló por la combi. Miré otra vez al cholo y el cholo había cerrado los ojos. Se estaba haciendo el dormido. Cholo. Cholo tenías que ser.
Seguimos viajando. A la hora llegamos al paradero de mi trabajo. El cholo siguió durmiendo. Ya se me habían pasado las náuseas. Bajé pensando que pude haber matado a ese cholo y hubiera sido lo justo. Pero, ¿ves, niño? Ser estrella del rock es también tener que evitar líos. Yo soy estrella porque brillo. Pero no sé hasta cuándo, porque iba caminando hasta la oficina con lentes oscuros. Tan oscuros que no veo a la gente pasar. Son bamba. Bonitos, pero bambas. Llegué y antes de entrar me mandaron a trabajar a la calle. El Mega Plaza nuevo, una encuesta al público. Estás viejo, me iba gritando el jefe. Estás viejo. Niño, estás viejo ya, me dije: a trabajar. Entonces fuimos a grabar con la cámara un rato. Había gente bonita que nos sonreía y nos coqueteaban. Al rato llegó un guachimán para decirnos que no podíamos trabajar ahí. Es una propiedad privada. Forcejeamos, insultamos. A mí me dejaron un moretón en la canilla. Pero a la cámara nada. Está entera y funcionando. Nos botaron del lugar. Diez metros fuera de la pista y nos soltaron. La gente nos abucheó. Dijeron que nosotros siempre malogramos el país. Que lo único que sabemos hacer es envenenar a la gente. Niño, ¿acaso te estoy haciendo tanto daño con esto que te digo aquí?
Antes de volver a la oficina entramos al supermercado. Íbamos a comprar gaseosa cuando vimos salir al Cardenal. El Cardenal puede ser malo pero es el Cardenal. Tenía su manada de negros que lo cuidaban. Parecía rodeado de perros amarrados, con bozales. La gente se le acercaba y el Cardenal repetía cruces con su mano. Dios los bendiga. Y había tanta gente que hasta se hizo una cola. Y cada uno recibía la bendición del señor. Entonces cuando llegó mi turno, le estreché la mano. Cardenal, soy Juan. Y el Cardenal me dijo: Juan, Dios te bendiga, hijo. Yo lo bendigo, padre, respondí. De más fue que haya sacado las gafas porque no lo pude mirar a los ojos. Pero me fui cargado de algo que ahora, niño, hace que sonrías con mis gracias hechas de papel.

LA SIEGA

la revista virtual la siega , que se edita en barcelona , puso este poema en su edición 5 , de agosto pasado .


Espermental

Él se enamoró de ella, y ella de su vagina.
I.Y.

Ella creía haber vivido mil vidas
Y ni siquiera menstruaba.
Como querer olvidar cicatrices
Sin tenerlas.
Sus alas: tintineantes cagalucines delirantinos.

A ella le estorbaba su sexualidad
Y comenzó a engatusar mosquitos.
Huyó del mal antes de carbonizarse.
Amó la pobreza para sonreír.

A él le vino la regla apenas cortaron el umbilical.
Le salieron verrugas en sus manos
Y nunca más las sacó del bolsillo.
Su rostro: ciclópeo dormitano quémoli atunado.

Ella nunca amanecía en su cama
Y él se acostumbró a esperarla con pastillas.

A ella la besó un niño que no era yo
Mientras dormía pegado a las paredes del colegio.

Caí del cielo en forma de meteorito.
Tenía el sueño inútil de levantar la estima del mundo
Pero jamás soporté el peso de mis propios rencores.

Tal vez haya vida más allá de la unión de dos tormentos.
“El sexo es el acto de las tinieblas”

(Tiniebla : el yo y el no. El sí. Que no. Que sí. Que sí, por favor. Por favor.
Todos hemos tenido una pésima niñez.
Tu dolor y mi dolor pueden llegar muy lejos. Lejos. Lejos de ti.

- quisiera decir te quiero –dijo cabizbajo.

Nunca habrá respuesta a la duda de un hombre triste.)

Todos se parecen al dolor que hay entre sus piernas.

Ella quiso ser de todos porque se creía de nadie.

Al tiempo comprobó su propia infección.
Y todo se hizo nada.

Ella vivía muerta hasta que él llegó
Para reciclar su juventud.

FERIADO

ahora que todas las mañanas y las tardes y las noches son iguales , y el desempleo engorda , comprendo más a mi hermano mayor . mi gemelo para ser más metafórico . aún no termina de enfocar la mirada luego de dos días de alcohol y su rostro totalmente lleno de cicatrices frescas sólo sabe encoger los hombros .
- no sé - le responde con desgano a mi papá . aun asustado . carajo , es feriado , es mediodía y en mi barrio nunca sale el sol , y yo que esperaba más que la celestina del amuerzo tuve que asumir el papel de don cojudo.
primero hay que ir a la comisaría .
ya fuí apenas me levanté - es la una y cuarto .
tu madre está con el colesterol alto .
pobre negro , parece un rotwailer llegando a la perrera .
toda su cara está arañada .
qué tan mal está tu hermano ? va quedar marca ?
no sé .
y no piensas en tu hijo cuando . . .
no sé .
al menos una pastilla ?
nada . cuando habla se parecer al puma carranza .

de ahí , ir a sacar sus documentos de la clínica de emergencia a la que se le ocurrió llegar ensangrentado . ensangrentado y borracho , osea , herido pero cagándose de risa . volado . no sé , dice . el doctor lo atendió pero dijo que lo mejor sería que no vuelva a tomar nunca más . fue la única receta .
don cojudo: vaya a pagar y recoger el deneí.

ya mi sobrino no ha sido aceptado por ningún colegio de primera . lo más probable es que tenga que ir a uno de esos pichiruchis donde comercializan droga desde tercero de secundaria . a pesar de su rendimiento estándar , denota graves influencias negativas de sus padres . la mamá de mierda . la pura mier . . , le dijo al tombo .

qué más te puedo contar , amigo , al respecto .
te lo voy a resumir en un titular chicha :

se trompearon delante de angelito de cinco años
HEMBRA ARAÑA A GIL POR BORRACHO Y PEGALÓN
policía verifica rigurosamente las uñas de la agresora para comparar con la cara del agraviado

LOQUITO SATIPEÑO CHICUILOTEADO

hoy , mi amigo el loquito satipeño me ha dicho que anda chicuiloteado por andar con tanto chicuilote en la cabeza . al comienzo , no he creído nada de lo que dijo . yo no sé si realmente el chicuilote es lo que lo tiene así , yo ando más chicuiloteado que él , diría mi criadilla vieja . será la benzodiarreica , pensé , como queriendo evadir culpas : será la granola feromona , será el azúcar de los desayunos . . . será .
lo primero que reluce al chicuiloteado es la voz : enrojece hasta quemar .
luego , el color de los bellos ; también , los peyejos envejecen . y cuando el chicuiloteado empieza a derretirse como una vela , empiezan los gritos de vapor .
a los chicuilotes se les deposita en las bolsas naranjas que dejan los miércoles los del basurero municipal . lo malo , esperar hasta el otro miércoles para que se lleven al chicuiloteado . entonces , no lo puedes envolver , porque sino , se acercan las rapiñas con patas de burro-berraco . ahí sí , nadie puede salvar a ningún chicuiloteado .
yo , que soy un sapito hinchado , le dije a mi amigo el loquito satipeño , que no se preocupara , que esas cosas pasan , que el chicuilote se va como se va el polvo en las ventanas de mi jibariña cartulino . a todos nos pasa , le dije , intentando darle ánimos . pero el desgano suyo se apoderó de mí .

LOS GATOIDES Y LOS CUASIMODOS

lo sé . ya lo comprendí : soy un desmemoriado . ahora , acusarme de irresponsable por dejarme vencer por la desmemoria , es un cosa . y otra , muy diferente , que ustedes hayan sido los infectados por el mal del mutismo asfáltico de mi jungla . algo que nomás , hasta el día de hoy , sólo le pasaba a los gatos y los cuasimodos . a los primeros , se los comenzaron a comer en ají ; a los segundos , como ya sabían qué iban a ser desde sexto mes de gestación , se les abortaba . tan popular habrá sido tal práctica en aquel tiempo , que las barrigas de futuros cuasimodos se veían a lo lejos . entonces las futuras madres no tenían otra que encerrarse en casa , porque sino , eran tiempos donde las pateaduras públicas eran himnos de alegría .
por eso fue que con el tiempo hubieron menos cuasimodos y más gatos . éstos fueron asumiendo postura humana y por décadas se fueron instalando en los techos de la ciudad . luego eligieron a su presidente , y luego a su lugarteniente . comenzaron a andar de a dos patas , hasta que el presidente llegó al senado y los gatos se insertaron sobre nuestros aires . entonces hubo como una nueva nación de gatos - humanos , y no faltó que saliera en novedad la nueva raza : los gatoides , unos humanos con colas tintineantes y agudas garras para raspar la cara de cualquiera que se le acerque .
todos nos dimos cuenta que los gatoides eran una raza superior . y cuando descubrieron cómo era la forma de los humanos en las barrigas de las gestantes , volvieron las pateaduras públicas . al igual que a los cuasimodos .

LETRALIA

LETRALIA
REVISTA DE ESCRITORES HISPANOAMERICANOS

Año X • Nº 127

1 de agosto de 2005 . Cagua, Venezuela


Pelea de toros (cuentón)

Juan José Sandoval Zapata
Lima - Perú

RADIO BARRUNTO

foto tomada por Lisette Crespo Leyva en febrero de 2005. Sergio Galliani (actor) y Juan José Sandoval (escritor). Programa Disfrutando la Radio, CPN, Lima, Perú.

REFRÍO

y ahora qué planes eh ? como si no dara verguenza darle pena a la pena . eso fue lo que nadie me enseñó porque lo aprendí solito . así de mal criado sí . ahora te cuento : había comido unos tallarines rojos en la cena . como mi abuela come cada vez menos , yo , buen nieto , voy comiendo cada vez más , y más , hasta llegar a dos raciones en la noche . bueno . me sampé la comida viendo tv argentina . sí , che negro . entonces , como tuvo que ser , me dio pesadilla .
nomás sonaba el teléfono y llamaban de la universidad . que la tesis había sido (por fin) leída y que era todo un suceso de la científica social del perú , carajo . que el decano llamaba por mí para que me renueven el contrato y para que vuelva a mi habitual puesto de investigador . no sin antes , recibir las mayores muestras de apoyo a mi trabajo y mi talentor creador .
no sólo eso , también pedían por mí , ya , una rueda de prensa para presentar el libro que , sin temor a la duda comercial , editarían de mí tesis . y mi libro de cuentos que nunca va salir . y mis amigos artistas que no me pasan porque nunca me ven ni me oyen . y todo era como ser ribeyro pero empachado .
de hecho , al despertar , fue por el sudor que me resfrié esa noche . sumado al clima espeso que hay en julio mes patrio donde todos tienen que celebrar algo . y ahora qué planes , che negro ?
- cómo , acaso julio no fue el mes pasado ? achís !

quién lee aquí ?

señor cuto guadalupe
makelele strike
street faite - premier li - ulalá . perú :
estimado cutito :
te cuento que desde que te fuiste de la lista, no ha pasado nada importante. fuera de los comentarios lucumescos y uno que otro chirimoyo que se anima a corromper el orden, todo sigue como lo dejaste: en completo desencanto.
nomás habría que mencionarte que hace poco, dos personas (si es que en verdad existen, no lo sé) casi se agarran a palos. todo empezó por una discusión de lo más inutil que preguntaba: por qué los chicos no leen ?
imagínate cuto : la gente discute por qué la gente no lee, y de tanto discutir, se termina sacando la madre.
no hay duda: en cada peruano habita un perucho. juan josé sandoval zapata - http://barrunto.blogspot.com - lima - perú

Estimado José Barrunto Sandoval, (si me permite, y si no tambien)Por casualidad cree que mensajes como el suyo tiene alguna relevancia, contribuye en algo, mas que sea entretener? ya pues, dejate de cosas... pareces esos chibolos de colegio que paran con 'uy , yo no me dejo', para q se peleen otros y no se que GANAN con eso (SI SE, Y POR ESO ME PARECE ESTUPIDO)... si quieres pelea, buscate la tuya propia y deja ya de joder (y lo digo en buena onda)... y juegate de una vez tu libro 'Barrunto', que no lo he leido -yet. F.

señor chiquito flores :
chichero man gallina pastelera da buen caldo , perú .-
estimado chiquito :
pero si estábamos tan entretenidos con los dimes y diretes de por qué no leen los chicos . un par de golpes no hubieran mermado, para nada, la calidad moral de este espacio de entretenimiento intelectual. lo divertido de este capítulo es : cómo terminan discutiendo "los que más saben" (los leídos, los literarios) y demuestran su gran capacidad de idea: a palazos. y a todo eso : qué de malo agarrarse a puñetes por defender lo que uno piensa? no sería una muestra tajante de entrega ? qué tanto miedo le tiene peliarse por las barbaridades que uno piensa? pero como buenos gallinas (--peruanos y peruchos--) que somos, nos queda cacarear con la boca tapada.
vea lo bien que les va a quienes se arriesgan a la violencia de la intelectualidad:
- a leo aguirre lo agarraron a puntazos y le dieron su página en la república.
la técnica del golpe tan malo no es . . . o sí ?
juan josé sandoval zapata - http://barrunto.blogspot.com - lima - perú

Es cierto a aguirre le dieron la republica, y lo invitaron donde
HIldebrandt.... Estee... no habra nadie que me quiera agarrar a golpes por ahi??? http://mellega.blogspot.com

NO, para nada, pero no por niñerias, no por desfogarse, no por absurdas banalidades del mundo virtual... si de verdad le interesa defender un ideal con la violencia, hay muchas formas. Le envio de paso un comunicado (muy sumario, para q c entretenga, ya q se nota q no tiene nada + importante q hacer) : F.


Tal parece que el colistero Barrientos? Barroso? Barrido? Borrico? , ahhhh, Barrunto , ese mismo, tiene una fijacion especial por los representantes del color serio que pasan del 1.85 mt.

Es evidente que su escasa visión lo hace reparar tan solo en la decadente escena deportiva local. Tal vez debería sintonizar ESPN para ver a otros deportistas con más talla, éxito real y más ceros en la cuenta. Informate más Barruntito, parece que entre Cutito y Chiquito te han dejado medio obnubiladito.

Lo curioso es que por un lado se rasga las vestiduras porque 2 miembros de la lista(soy uno de ellos) estan a punto de agarrarse a golpes y por el otro, trata de avivar la llama para ver si el anunciado pugilato se produce. Como dirían en España, este tío sí que es más raro que un perro verde. Alfredo


señor mario gómez
puerto nuevo style - peruvian faite
estimado machito :
déjame que te cuente , desde aquí , a lo lejos de mi vanidad limeña , que las polladas en el callao no son las mismas sin ti . tu ausencia , notoria por cierto , lejos de esos balazos al cielo por cualquier niña que te quiñaba , ha marcado toda una época en la gloria de la rumba chalaca . tú , a pesar de todo , sigues siendo nuestro ídolo . . .
y ahora que no estás para que me defiendas , ha salido alguien que , curiosamente , guarda un tremendo gusto por los deportistas musculosos de la ESPN , y me los ha recomendado para ---según su pellejuda lógica---- abrir un poco más mis pensamientos , lo cual opaca mi declarada atracción por ustedes , como tú , machito , tú , cuto , o tú chiquito , los grandes personajes de la historia del verdadero perú .
nada más magalizante que la respuesta obtenida ante "por qué los chicos no leen ? " , pregunta que se lanzó en un círculo que se presume "letrado" y alturado como este , donde la libertad de la palabra es un saludo a la bandera . qué se logró : amenzas de golpe . nada más que eso .
y te digo algo más , amigo machito :
la agresión a leo aguirre no sólo es un merecimiento a la arrogancia y la provocación , también hace honor a su calidad estética de pluma , que es muy interesante . incluso , sus (quince) "críticas" se leen mejor que las críticas de http://agreda.blogspot.com . vaya y saque su cuenta . por lo demás , mario ,
recibe mis nostalgias , y paga por lo que hiciste . atento , juan josé sandoval zapata - http://barrunto.blogspot.com

Oe Sandovalito,
Te demoras tanto en responder redactando tan solo una recatafila de huevadas??
Solo por curiosidad, en donde muérganos reside la "calidad estética interesante de aguirre"???? Quedate por el Cusco nomás, allí te encontrarás con varios pares que ya quemaron cerebro. Alfredo

titubilandia , 2mil . 5mg

yo fui algo más digno que una ronca voz de angustia .
yo fui un héroe .
sí , y no se ría que ahorita mismo se lo voy a demostrar . . .
déjese seducir que la salud es lo primero que usted tiene que cuidar .
la mala economía es pasajera . su cuerpo , y sobre todo su mente , necesitan un poco de mí . véngase aquí .

llegué , como todos , buscando amor .
porque aquí nadie me va decir que puede vivir gruñón maldiciendo el hecho de haber sido parido en este lugar . no , señor , eso es de gente ciruela que otro día le voy a contar .
yo vine con la mejor de mis sonrisas postisas . me la había probado una y mil veces frente al espejo . llegué con la esperanza de bailar algo pegadito .

creía conocer el juego , ocupé mi espacio , asumí mi condición de floripondio . grité , porque bien tenía entendido que en estos lugares uno puede hacer gala de su talento . entonces , yo , que no me callo nada , un poco porque necesito ser libre , y otro poquito porque padezco de incontinencia verbal . esto último también se puede definir como mera chismosería , un puto bocanegra . pero bueno , usted sabrá , pues , que hasta para tildarse uno de mediocre necesita un poco de buen gusto .

así fue que comencé con los gritos . yo aún creía que no estaba solo , mantenía la esperanza de que en algún momento alguien iba a salir de la guarida y haríamos la gran fiesta . un concierto triste de soledades . un par de miradas , un chiste malo , una torta loca y , quién sabe , un beso en el ombligo .

de vez en cuando , los ecos que me devolvía la oscuridad , me hicieron pensar que sí , realmente , estaba solo en este lugar .
entonces grité más fuerte aún .

el último grito lo di desde un cerro muerto . no sé qué bicho se metió en mi garganta que no me deja gritar más . ha crecido tanto en mí que ya no puedo levantar la voz . mi única herramienta de trabajo se está secando . aún no he bailado pegadito con nadie y mi mano derecha le implora a la izquierda que se junten para consolar su hipotermia .

se oye algo ?

" tuve miedo y escapé de la locura "

Tintineantemente No

No soy negra. Tampoco bonita. No creo en dios. No creo en ti. No soy puta. Tampoco virgen. No soy punk ni rastafari. Me gustan los helados de un sol, las uñas comidas y los ojos tristes (a lo Roberth Smith).

No soy gay. No creo que sea gay.
No soy dócil ni me interesa serlo contigo.
Mi voz ronca me desagrada.


No quiero verte. Menos, conocerte: mirar tus rollos, lamer tus chupos, hacer una película en tu cama, verte escribir palabras que sólo yo entiendo. Son para mí.

No te quiero. No quiero besarte. No sé amar. No sé menstruar. No sé reír, tampoco llorar, gritar, impedir que me violen. No me violes. No me gusta tu pose. No me lastimes. No te quiero. No me ates, no te vengas. No termines. No te vayas. No.

Espermental

Él se enamoró de ella, y ella de su vagina.
I.Y.

Ella creía haber vivido mil vidas
Y ni siquiera menstruaba.
Como querer olvidar cicatrices
Sin tenerlas.
Sus alas: tintineantes cagalucines delirantinos.

A ella le estorbaba su sexualidad
Y comenzó a engatusar mosquitos.
Huyó del mal antes de carbonizarse.
Amó la pobreza para sonreír.

A él le vino la regla apenas cortaron el umbilical.
Le salieron verrugas en sus manos
Y nunca más las sacó del bolsillo.
Su rostro: ciclópeo dormitano quémoli atunado.

Ella nunca amanecía en su cama
Y él se acostumbró a esperarla con pastillas.

A ella la besó un niño que no era yo
Mientras dormía pegado a las paredes del colegio.

Caí del cielo en forma de meteorito.
Tenía el sueño inútil de levantar la estima del mundo
Pero jamás soporté el peso de mis propios rencores.

Tal vez haya vida más allá de la unión de dos tormentos.
“El sexo es el acto de las tinieblas”

(Tiniebla : el yo y el no. El sí. Que no. Que sí. Que sí, por favor. Por favor.
Todos hemos tenido una pésima niñez.
Tu dolor y mi dolor pueden llegar muy lejos. Lejos. Lejos de ti.

- quisiera decir te quiero –dijo cabizbajo.

Nunca habrá respuesta a la duda de un hombre triste.)

Todos se parecen al dolor que hay entre sus piernas.

Ella quiso ser de todos porque se creía de nadie.

Al tiempo comprobó su propia infección.
Y todo se hizo nada.

Ella vivía muerta hasta que él llegó
Para reciclar su juventud.

No. No. No.

Ellas me hacen llorar. Todas me hacen llorar. Todas. Mi mamá, la primera.
A mí un día me invitaron a una matiné. Mi primera fiesta como adulto. Y sólo había visto la algarabía de mi hogar intoxicado de alcohol. Mi hermano el africano me llevó en combi y me dejó a las seis de la tarde. La gente bailaba y cuando empezaron a besarse me fui aterrando de estas formas de crecer. Yo solo recordaba violencia y cigarrillos, y vasos rotos, gritos y ya no me quiero acordar eso, niña.
Yo solo quería bailar pero era muy pequeñito. No, en realidad, no quería bailar pero sí quería besar niñas como tú. O tal vez más feas, no importaba.
Yo estaba excitado por tocar labios, bailaba con niñas tristes como yo, mientras el ritmo suena, yo iba mirando el culo de otras, pero la voz no me salía, como era bajito, nadie me hacía caso.
Intenté ligar unas cuantas veces por medio de un amigo –siempre he acudido a este tipo de artimañas y he fracasado- pero la respuesta siempre fue un mejor no.
Hubo un momento que ya no tenía a quién declararle mi amor.
Incluso, las que no me conocían, fueron asediadas por mi rara petición comisionada. No. No. No. Ya olvidé cuántas veces he escuchado esa palabra de una belleza como tú. O quizás más fea. No importa.
Para colmo, mi hermano el africano, que ya era todo un pandillero, llegó tarde y la camisa medio abierta, mordiendo un fósforo achorado. Fui el último en irme. Y quizás nunca me fui, porque antes hubo una niña, bonita como tú. Y quizás más, porque cuando yo era niño, era blanco. Sí, y mi cabello, rojizo. Créeme, niña, tengo fotos para que veas.
Ella había dicho no, como a las diez. Pero antes de irse cambió de opinión y quiso probar. Buscó al más guapo que había suelto, que era yo, se animó a bailar y mientras mi comisionado corría hacia el patio, donde estaba entre un puñado de perdedores, y contarme la oportunidad divina que se me había presentado en los descuentos de la noche, apareció alguien muy parecido a quien te acompaña a tu lado. Sí, tú. Aunque, pudo haber sido con cara de menos idiota.
Él había bailado toda la fiesta con entusiasmo, sudado hasta la camisa pero con dignidad y mucho swing.
El niño encontró a su niña y ambos conocieron por primera vez el amor.
El frío de esperar al africano me hizo entender este ritual del rechazo. A partir de entonces, vuelvo temprano a mi casa, solo.

¡TRANQUILO SANCHO PANZA!

En uno de esos países
cuyo nombre no vamos a mencionar,
hace 400 años
hay el mito de que existen seres que hablan donde no está permitido hablar.
Gente de mal gusto que flamea el desarie
y perturban a quienes se dejan atrapar por el nervio de sus historias.
Seres absolutamente peligrosos
capaces de de corromper la moral de cualquier religión,
de estropear revoluciones
de atentar contra el bien ajerno,
porque sí señores, como hoy, hace 400 años se cometían plagios y estafas editoriales,
cuyos nombres no vamos a mencionar.

Estos seres asaltados por el mito, son tildados de holgazanes, de autistas, de bufones cantineros, de habérseles secado el cerebro por tanta televisión.
De ser ciudadanos de segunda, malos representantes de la lucidez.
Que cuando explotan son retirados de toda institución
y consignados en lugares para enfermos mentales.

El mito ha perdurado a pesar de las epidemias.
Ellos libran batallas que la gente común no llega a percibir,
que no llega a tocar.
Luchas donde sólo esta gente indigna es capaz de morir.

A pesar de los maltratos, de haber sido acusados de maricas,
porque sí señores, en estos países cuyos nombres no vamos a mencionar,
aún a 400 años,
se le sigue vinculando al arte con la ambigüedad sexual.

Y sin embargo, pueden aborber culpas ajenas, sufrir herejías,
revolcarse con la miseria
y salir ileso de sus propias llamas.

Hay quienes se contagian del mito y son tomados por necios,
por gente inutil
que cargan la ironía del mundo que los colorea.

Esta gente carcomida por la magia de sus palabras,
entregados a la voluntad del azar
son los llamados a reinar el polvo con heroísmo.



Dedicado a todos los artistas mutilados por el peso de la cordura,
esta celebración de la palabra bien escrita.

Texto leído en abril del 2005. Centro Cultural Peruano Británico. II Festival de las Letras Peruanas.

DIÁLOGO LAUER-MONTALBETTI

surco. semana del anticucho. 2005. perú

míster ágreda :

desearía intercambiar unos puntos referidos al texto de hueso húmero y su comentario al respecto.


A

el mail de marco young anunciando ese artículo montalveti-lauer parte muy mal, pues dice que "causará polémica", cosa que es poco probable, tratándose de un simple diálogo escrito, con un discurso acrobático de ambos, donde deambulan en su poca capacidad de curiosidad por eso que llaman la poesía pos 2000.

B

primero el poeta lauer (a quien solo se le puede reconocer la poesía que publica en su columna política en la corporación donde usted también colabora), que tiene eso que huele a mar y revive el apetito sexual, para reflexionar de que sí pues, para buscar los enigmas de esa generación casi perdida del dos 1000, nomás le queda visitar el virrey. (plop!)

C

no es que el virrey tenga a mal recibir publicaciones que muchas veces no alcanzan un nivel digno de mostrarse en un estante, cosa que sucede a partir de esa proliferación de fotolitos y poca la información sobre el arte de la edición de libros.
precisamente, por solo asomar su mustacho por el virrey, míster lauer no podrá ver (o leer) más allá de esa pequeña sociedad poética: Chirif, Coral, Bruno Mendizábal, Melgar, Higa, Herrera.

D

cuando le toca su turno, montalveti, como para que míster lauer no se sienta tan monse de sólo ir al virrey para husmear la poesía del 2 mil. también suelta nombres: Vélez, Piñeiro, Quiroz, Murrugarra, Crisólogo, Helguero, Espinosa. autores integrados ya en el circuito crítico-periodístico. (jet set si desea usted)

E

aquí, yo creo que además de hacer un balance más amplio de autores, desearía hacer un hincapié de la existencia de una cúpula intelectual, que se proclama poesía del 2 mil, y que tienen como factor común dos condiciones: periodista y poeta. esa élite que agrupa a periodistas clavados en los sillones culturales de todo medio escrito, jóvenes aún (porque a pesar de todo, el alcohol te da vida) que publican cuando el suspiro les da y se intercambian "ácidas" críticas de sus poemarios en sus medios, proponiéndose ellos mismos como los representantes de la letra peruana, aunque muchas veces el coetón sea más fuerte que la calidad de verba. de ese coro: otero, pimentel, herrada (y por favor colabore con nombres que hay muchos.)

F

de los underground, de aquella fauna que pasa desapercibida por las agudas vistas de la dupla "la-mo" ( lauer-montalveti ), hay varios que merecen más identidad en esa generación que tropieza sola:
yuri gutiérrez, los del grupo colmena, la ex sociedad elefante, julio fabian, tenorio, martínez, fuenzalida, rosario rivas, podestá, godos y el mismo zelada, y tantos que gastan el peculio familiar para poder seguir vivos.
hay tantos inmortales que se pudren fuera del virrey.
incluso hay círculos poéticos fuera del paradigma "unmsm-ucp", por ejemplo las actividades editoriales de la garcilazo, la san martín, la cantuta, alas peruanas, la sedes sapientae y más de 40 universidades que hay en todo el perú. la actividad nunca murió.

G

de ahí, mencionar poetas de provincias, ya sería caer en la misma espiral en la que cae la dupla "la-mo" al filosofar sobre la pobre arquología de sus inquietudes para con la poesía pos chino, pos violencia, pos apagones o posserazos.
pero unos cuantos caen bien: fuentes, chauca quispe (cusco), filonino catalina (aqp), cara de camión, páucar, la gente de tarapoto, un buen poeta chiclayano que ahorita no recuerdo el nombre, que vive en una silla de ruedas, etc etc etc.

H

sólo revisando con mayor lupa, y dejándose de prejuicios por la calidad de papel, bien podría la dupla "la-mo" recibir mayores alcances de la actividad poética del 2 mil, si atendieran las llamadas de escritores desconocidos solicitando espacio, dignándose a revisar algunas líneas de lo que les llega a las redacciones, fomentando encuentros (o encontronazos no importa) y sobre todo, evitar las argollas a la hora de bucear entre la generación pos dos 1000 que aún desconocen si es lenta, rápida, gráfica, estúpida o contestataria.


disculpe, míster

si usted tiene más nombres de autores fuera del circuito, colabore con el rompimiento de ese marasmo en el que cae el dialogo "la-mo".

atento,





juan josé sandoval zapata
http://barrunto.blogspot.com
lima - perú

Un poema

Un poema para la tos.
Un poema para la dicha, la flor y las margaritas de sayón.
Para la esperanza, un poema.
Para que la muerte no llegue. Y si llega, que sea bueno con la abuelita.
Un poema para la pena, la lluvia, el cielo gris, la pista gris, mi lengua gris, tú gris, él gris, vosotros gris.
Un poema para la alquimia.
Para las madres con arteroesclerosis, con cáncer de mama, la glucosa en hiperinflación, la diabetes, nicotina el vicio la timba de la vida.
Para la locura un poema.
Para que la realidad siga cuadrapléjica.
Un poema para los tubérculos.
Un poema para los enamorados chicle globo, para los quinceañeros sin invitación, sin chaperón, sin baile, sin bocaditos, sin aliento, sin sabor, sin vergüenza, sin sentido.
Un poema para justificar los abortos en Plaza Italia.
Para el humanismo diet.
Para burocratizar el camino a la extinción.
Para el perreo, la disco light de ambiente chicha de jora.
Para la sexualidad oprimida.
Un poema para borrar cicatrices de la cara, o para remarcarlas.
Un poema para hacer llorar a tus hijas.
Para avergonzar a la familia.
Para soltar el purgatorio completo de un solo eructo.
Para la alegría, el perdón, el pecado.
Un poema para ti, para mí, para quien quiera colaborar con un sol. Con un nuevo sol.
Un poema para el estofado, el pisco, el caballo sin pueblo.
Y la indigencia mental...
Y para los políticos ¡También su poema!
Un poema para surgir en la ciudad.
Para hundirse un poco más.
Para amar y ser odiado por eso.
Para ustedes, un poema. Gracias por oírme.

La Copa Bamba

Yo he jugado fútbol desde chico. No era virtuoso, pero confieso que he entregado mucho delirio a la tribuna. Y eso que era arquero suplente y sufrí goleadas lamentables. Y eso que era el más gordo del equipo. Por eso me hice arquero, para evitar quedar entre los últimos en las pichangas.
La cosa fue que hubo una invitación para un torneo de clubes en Argentina. La Junta de Padres aprovechó las vacaciones de fiestas patrias para organizar el viaje y asistir al campeonato. Nosotros no éramos más de quince, pero la delegación fue de cuarenta, incluyendo la barra y el Comité de Padres.
El primer partido apenas inició y nos metieron el primero. A nuestro DT le dio un colapso nervioso y suspendieron. Él era un tipo treintón que con aroma de cantina que siempre tenía un mondadientes en la boca. Eventualmente soltaba un “che”, pero era del Llauca. De joven había soñado con triunfar en el fútbol argentino hasta que una patada en la rótula lo alejó de las canchas. Era nervioso, una vez llegó a golpear al árbitro y acabó preso dos días.
En el segundo encuentro hice mi debut y arrancamos bien. “Chaca” Trelles inauguró el marcador, era un negro larguilucho que apuntaba a ser de esos delanteros que para anotar un gol necesitan fallar cien veces y soportar las rechiflas. Y eso que el negro terminó siendo un gran futbolista, cosa que lo hizo famoso y se olvidara de muchas caras (entre ellas la mía).

Fue en un tiro de esquina, cerró los ojos y, encogiéndose con miedo, saltó sobre el tumulto del área chica, escuchó el grito de la tribuna y de tanta impresión corrió hasta la pista atlética, se sacó la camiseta y empezó a flamearla. Antes de reanudarse el partido, el negro fue expulsado. Los ánimos se caldearon un poco y al “profe” le volvió el colapso, pero íbamos arriba en el marcador y al menos nadie presagiaba un empate.

Lo marcó un delantero muy pequeñito que había ingresado faltando diez minutos para el final del encuentro. La defensa pensó en off side y nadie corrió tras él. Ya en el área, no tuvo que hacer mucho para hacerme caer en su amague. Cuando llegó al arco empujó la pelota con el taco.

El partido definitorio para la clasificación enfrentamos al equipo organizador. Yo pensé que el gol que me habían encajado era un buen pretexto para volver a la banca. Pero el DT sacó su tablero de madera con once chapitas y soltó la alineación, fui el primer nombrado: “Che, Juan, tú vas al arco. ¡Es tu oportunidad, eh, fierita!”
Todo el equipo se juntó en arengas: “¡Pe-rú, Pe-rú!”.
Salimos al gramado y corrimos un rato mientras la gente bajaba la silbatina. Yo me acerqué trotando hasta el arco, encomendándome a Dios, y desde la tribuna se oyó: “¡Che, perucho, si no ganamos hoy, no te doy de comer, eh, chorro di merda!”. La gente en la cancha carcajeó pero yo quedé temblando en el pórtico.

Perdimos dos a cero y al final del encuentro el “profe” se le fue encima al árbitro pero todos cooperamos para hacerle entender que el campeonato estaba consumado.
Mientras nos cambiábamos para volver al hotel, el DT entró al camerino y lanzó unas palabras: “Muchachos, hemos llegado al final de nuestro viaje y quiero felicitarlos por lo que han logrado. Estoy muy conforme, vamos a seguir entrenando fuerte porque el próximo año el campeonato ¡TIENE QUE SER NUESTRO!”.

El lugar explotó en aplausos y vivas mientras se pasaban las botellas de agua y pomadas para los golpeados. Y prosiguió: “Además, quiero informarles que he hablado los del Comité. Acordamos decir en Lima que hemos quedado subcampeones. ¡Y QUE ADEMÁS LE GANAMOS UNO A CERO A LANÚS CON GOL DEL NEGRO!”

Todos fuimos al encuentro de “Chaca” para felicitarlo por el tanto que habían inventado en su nombre. Entonces nos sentimos ganadores. El negro se había convertido en el goleador del equipo gracias a la alucinada versión del “profe”. Tanto así fue nuestro éxito, que el Comité buscó por toda la ciudad una tienda de trofeos y compraron unas cuantas medallas.

Al volver a Lima el gerente del club nos recibió con la prensa. Y durante el almuerzo, el “profe” lanzó un discurso emotivo sobre “este gran grupo de niños futbolistas, futuros ídolos del país”, que provocó fuertes palmas acompañadas de “¡Pe-rú, Pe-rú!” por todos lados.

El campeonato lo volvimos a perder el siguiente año, pero por fiestas llegamos a Europa y, allá, sí que la hicimos.

Hospital García

Diez y algo, febrero, dos mil 5. Perú.

Hace más de diez días me interné en un hospital. Una mañana antes, el sistema me quitó el empleo. Realmente me estaba yendo de maravilla. Intenté rezar el rosario y me perdí en los calmantes.
No me jodan: una sala de cirugías es el purgatorio.
Apenas me dieron el primer pinchazo todo fue un viaje. Uno de dos horas y once días de dolor. Tiempo de descanso que le dicen: posoperatorio.
El paciente de a lado tenía lo mismo que yo, pero hacía diez años y doble tamaño. El otro viejo tenía várices con pinta de gangrena terminal. Mis seis desayunos fueron acompañados de las moscas que bailaban en su vendaje. Fuimos una familia, compartimos hasta el papagayo.
Salí cojeando del hospital. El auto de regreso fue una tortura.
Por el hematoma, pareciera que el doctor me vio gordo y me creyó porcino. Costura sin asco. Toda la noche esa, anduve con presión baja. Doctor Moralitos, vaya castigo.
Ayer estaba en cama mientras Alan daba un discurso por el aniversario de su partido político. Su magia se apoderó de mí y caí dormido. He recordado que cuando era niño y aún era primaria había una niña que tenía muchas amigas lindas pero tenía una amiga que su papá era presidente.
Cada vez que había fiesta, la hija de Alan rodeaba la cuadra de policías asustados. No faltaban algunos que en vez de bailar se unían y protestaban por el vaso de leche. Otra gritó Libertad y todos las siguieron; Fre-de-mo, fre-de-mo…
Me acordé de aquella fiesta porque me quedé a dormir en la casa de mi amigo. Fue la única vez que pasó, estuve a punto de morir de pena. Extrañaba mi cama. Juré nunca más salir de casa. Hasta hoy que vuelto a la máquina y estoy intentando sobrepasar el dolor de que el sistema prefiere dejarme morir en un hospital.
Me dolió más estar lejos de mi habitación que el corte de quince centímetros.
Sentí la misma pena de la casa de mi amigo.
Ahora que vi la cara del doctor Morales mientras sacaba los puntos, se parece bastante a Moralitos.
Aún no sé si con esto he pagado mi deuda de vida que le debo. Pero estoy tranquilo. Estoy en mi habitación y aquí me voy a morir. Así lo han querido.
Alan terminó el mitin y besó a su esposa que parece una quinceañera hermosa. Estar viejo y que alguien te ame es de envidiar. Yo aún tengo las vendas del viejo en mi pan y solo me acompaña la sonrisa de una enfermera que me pedía “ver la herida” diariamente.

la buena literatura y la buena cocaína

surco . no perú no febrero . 2004 . ah , perdón . 2005 .

amigo :

(y enemigo también)

leo el comercio y el expreso y mario sale a decir que los libros como el código da vinci privan a los lectores de la " buena " literatura .

aunque , para quien no lee ni siquiera los titulares de quioscos (más de medio perú seguramente ) , libros como el código da vinci ayudan aunque sea a mantener el hábito de lectura vivo .

luego lanza una frase contundente :

"Si El Código Da Vinci al final a ti te produce un extraordinario placer y lo que buscas son obras que sean equivalentes, entonces tú nunca vas a poder leer el Ulises de Joyce, nunca vas a leer a Proust, ni vas a gozar con Borges”.

idea absoluta que bien podría diferenciar al escritor que vive en las nubes , del que aún no logra el éxito que le permita subestimar a su clarísima competencia comercial .


y cierra el cañonazo mediático , que seguramente provocará un radical cambio de lecturas entre las señoras cincuentonas divorciadas , público objetivo actual de el código da vinci y la tentación de lo imposible , al menos en lima perú en la era de la choledad :

(la buena literatura) ...

... “necesita lectores que sean activos, que estén dispuestos a enfrentarse a la complicación, que trabajen codo a codo con el autor, con su imaginación, con sus conocimientos, para poder disfrutar cabalmente la obra”.

osea que al señor cincuentón ---divorciado también-- que llega después de diez o catorce horas de trabajo estresantes , está obligado a codearse con el escritor , (cuando éste ya ni saluda por la calle , pues su condición de famoso se lo concede) , y afiebrarse de la misma manera , sufrir el desgarro moral de la cruda realidad , hundirse , morir un poco más , entegarse a las exigencias mentales , todo en favor de la "buena literatura" . hermoso márketin de alta factura literaria .



por otro lado , pero por ahí nomás . . . en el comercio impreso , pues el virtual suprime la parte cultural siempre . . .

roncagliolo presenta su pudor en toda españa , y dice algo asi como que odiar a bayly es un deporte nacional en el perú.

y él lo vive en carne propia , pues es promocionado como el nuevo bayly peruano , cosa que no es poca cosa en realidad .

también refiere al uso repetitivo , hartazgo , floro monse , bad boy de miraflores , pituco on , en la narrativa joven que en algún momento él representó de buena manera en el perú . y explica , a manera de reflexión , que tanto el miedo urbano vivido gracias a la guerra popular y el descubrimiento del perú como principal exportador de cocaína, han sido la materia prima para los temas que han trabajado por décadas en el perú los escritores que no viven en las nubes como mario .

quizás no sea muy familiar para muchos saber que en colegios estatales de primaria , niños de trece años consumen cocaína y liban trago , intentando bajar ese estrés que le generan sus padres cincuentones en divorcio .

conseguir droga en el perú es cuestión de tener una moneda y harto cojón para meterse al callejón sin que a algún fumador de pbc le pueda gustar tu reloj .

es sumamente probable que existan referentes , jóvenes como roncagliolo , con la misma temática en colombia , ecuador , bolivia y venezuela , lugares donde prolifera la niñez en desgracia y la droga es muy barata y , sobre todo , " buena " .

no por hablar de droga pateada o puntazos de un marido borracho al abdomen de su mujer , tengan que ser ser llamados "malas" literaturas , como podría proponer nuestro laureado mario en caso de que atentaran contra sus ventas en latinoamérica .

los buenos productos se venden solos . no importa si son dañinos para la salud . igual se venden y se consumen . porque , al fin y al cabo , un libro de " buena literatura " lo puede llevar tranquilamente a uno a la profunda depresión , o al suicidio .



pd.-

yo le envié una pregunta una vez a thays en su conferencia : podría existir un escritor sin lecturas ??? y dijo : los hay , pero no los veo , sé que andan por ahí pero no los veo (risas y aplausos) . bello márketin , pero no tan literario como mario . también vive en su nube , nube limeña , más baja , incluso neblina .

pd.- 2

en mi trabajo se me acusó de andar todo el día metido escribiendo mails y me botaron . si alguien sabe de algún lugar dónde podría yo seguir escribiendo mails , avísenme . los estoy esperando .



juan josé sandoval zapata
http://barrunto.blogspot.com
lima - perú

Testimonio de un lápiz antes de ser desecho

Usted va pensar que estoy loco, señor. Pero disculpe usted si ataranto su lógica estructural. Las hojas cuadriculadas me producen jaqueca. Por eso es que vale la pena objetarle el hecho de utilizar esa horrorosa manta matemática, para acoplarnos a la blancura infinita del bond de ciento veinte gramos. Las yemas de mis dedos se lo agradecerán, estimado señor. Venga, que le voy a contar lo que me pasó.

Verá usted, señor. Yo no era como me ve ahora. No, señor, cómo cree que pudiera tener semejante fealdad de manera perpetua. Señor, yo le cuento, fue el tajador quien mejoró mi sonrisa. Porque la mía era una cara de lamento cuando pasó el accidente que me ocurrió, señor.

Yo iba deslizando mi carbón sulfatado por el bond. Siempre había querido ser surfista pero ya pues, señor, aquí me tiene de lápiz de tercera edad escribiendo para terceras personas. Entonces como que el deslizarme por el bond hizo que mi pasión por la tabla se vea compensada. Yo señor, que andaba bailando en zig-zag por el papel limpio, creando poesía de alta calidad, gustoso de mi vida íntima haciendo mías las lágrimas de quienes plasmaron su verso lacrimógeno por mi cuerpo de madera respingada.

El día aquel que le quiero contar, señor, data ya de hace unos años. Como le decía, andaba bailando palabras hermosas por el papel: deutoronomios, acemípalos, terecoideos, anitimotina, nefelibatas, pluscuamperfectos hidrocarburados, mentecatas comestibles. Toda una delicia de creatividad en que me hallaba profuso, sumergido en mí. Toda esa felicidad corría en mí, señor, hasta que el accidente me sacó del papel.

No recuerdo bien si fue un resbalón el que me sacó del camino. O fue mi sesgo de vida. Ese sesgo que le da la poesía a quienes ríen demasiado. La tiranía del verso, que le dicen. De la frase. De la palabra. La tiranía de la locura, señor, imagínese. La locura rompió mi puntiaguda nariz. La palabra quedó incompleta, la voz fracturada. Solo se oía mi grito de dolor.

Sacarme más punta sería soltar la guillotina en mí, consultó el escribano. No había más que mi voz de lamento, señor. Suplicaba, si quiera, terminar el poema, no ceder a la vejez, al olvido del ser humano. Yo, heredero de la pluma con tinta con la que se escribió el primer Quijote. Yo, abuelo del bolígrafo que inundó Hollywood con sus estrellas. Yo, el precursor del pincel fino que parió el lienzo.

Y me descarrilé por completo...

Primero fui a dar a una fosa común. Hice amigos, sí, algunos con la misma edad que yo. Algunos con los mismos dolores, los mismos traumas. Jamás me había dado cuenta que mientras yo versaba, habían compatriotas míos que se dedicaban al dibujo, al color, al movimiento de las figuras. ¡estaba en otra vida!

Negarme a ser tajado fue también renunciar a mi propia obra. Igual le pasó al lápiz rojo, que después del exilio se hizo amigo mío. Quién diría, me dijo. Jamás iba pensar ser amigo de un “rojo”. Pero ya ve usted, señor, todo se paga esta vida.

Luego de la fosa, señor, no tuve otra que huir. Entonces acordé con otros compañeros mutilados que bien podíamos salir del agujero a donde nos habían metido sin consulta alguna, que la revolución es posible. Que el poder real está en nosotros mismos. Que viva el Che, viva Neruda. ¡Viva la revolución!

Y nos unimos.

De nada sirvió, señor. Aquí me tiene usted. Recogido de un tacho de basura. Revindicado por usted, dándome la oportunidad de decir que sí, que aún puedo ser el de antes. Deme tan sólo una hoja bond de ciento veinte gramos y le explico.

Aquí un ejemplo: descuajeringamiento rocanrolerizado para niños insulínos con síndrome de incontinencia verbal. ¿Usted qué dice?

Editan una edición especial del libro de cuentos 'Barrunto'

El creador del libro de cuentos “Barrunto”, Juan José Sandoval Zapata, anunció una edición especial de sus cuentos con carátula en cartón reciclado al obtener el primer puesto al mejor corto de ficción peruano por la expresividad y la audacia formal de su realización, en el Festival Internacional de cortometrajes en "La Noche", de Barranco.

“Barrunto”, de Quinta Imagen Producciones, fue dirigido por Mauricio Franco Tosso. El cortometraje está basado en el libro de cuentos de Juan José, y explora los desencuentros interiores de la familia, sumergidos en un ambiente de caos y violencia entre el fútbol, barras bravas y los medios de comunicación.

“Hay mucha gente que se ha desilusionado pensando que el autor de Barrunto (por los crudo de sus relatos) era una persona desadaptada. Yo asumí una actitud artística en este libro, mi objetivo era escribir y esto hizo más sólida mi vocación”, comentó en el programa Disfrutando la Radio, de CPN RADIO.

Caricias Cortazianas

Maga Cortazar wrote:

Abrázame con palabras esta noche y mata al mounstro que el amor ha hecho de mi; llévame lejos de este mundo-ciudad, hagamos un lejano viaje, tan lejano que en el camino se pierda mi memoria. Conviérteme en el personaje de tu cuento y en èl hazme reina sin dolor, rodeame de niños sin edad, crea juegos y ceremonias de colores, pinta las ausencias de esta profundidad. ...cuando se acabó la niñez?..Cuando?. He de sobrevivir con fantasías!!!...

Es la orate que habita en mi la que hoy te escribe, sin mas fuerza, que la que me dan estas lagrimas...esas que riegan el abismo.
Quiero ser el personaje del cuento...para que me inventen un rostro y hacer de mi existencia una abstracción, y sobrevivir como un recuerdo...por que todos somos eso para todos...un recuerdo...de quien fuimos, de quien fueron ellos. El amor lo perjudica todo!.......la amistad lo embellece todo!
Quiero ser tan solo un personaje de ficción donde mi dolor y demás sentimientos, sean sentidos por otros...por aquel que me descubre, por el mismo que me creó el rostro...y entonces ya no me pertenecerè!!!....conviérteme en personaje, no protagonista...en este cuento no habran protagonistas, solo personajes de ficciòn: tal vez habra algun niño como el de Paradiso, algún anciano que me cuente historias, tal vez un perro como Karenin, tal vez un alguien como tù. Convierteme en personaje...en habitante de un pueblo de historias fantasticas, con artistas y artesanos, con locos felices y mujeres preparando grandes fiestas populares y comeremos frutas al atardecer mientras hablamos del poema de la semana...de nuestra semana, habrà una laguna del color inexistente y el silencio de la naturaleza nos hará danzar a medianoche.
Matame y crea de mi un personaje de ficciòn...no...no me mates...sè que no lo haras...yo lo estoy haciendo de a pocos pero habra que rediseñarme, como personaje de ficciòn.

Muero...muero, porque el dolor mata...asi muero hoy.

Anónimo


revista contradixion wrote:

para qué tendría yo que atender una pose. un arranque discursivo, en frase ya caduca. corte el azar.

nadie en mi nación podría acceder a un protagonismo en las ficciones de mi propiedad.
sería toda una necedad de vida pedir involucrarse con el aire.
sabrá usted acaso perdón lo que podría vivir como viven en mi propia ficción?
sabrá las consecuencias de todo aquello que pesa sobre mí?
no crea usted que estoy alentando su ego.
viva sus propias realidades que por estos laureles hay tormentos entrecruzados por el miedo. habré se visto una amenaza tan pagana.
querer un papel en mi propia obra. sabrá que la selección de personajes fue ya realizado, con mucho éxito.
acusados están todos bajo mi puño. nadie quedará de pie. solo queda seguir en mi propio exilio. trate de no perturbar mis nervios porque las tempestades son indomables. ya he superado unos tantos traumas recientes. quiero seguir en camino. no busque atropellos nunca es buena la ocasión para seguir viviendo. pero estoy bien así gracias.


Maga Cortazar wrote:

jajajajjajajajajajajajajajajajjajajaj... cuanta soberbia!!!!!!!...

1.- Ese texto no fue escrito por usted, ni para usted, ni intento ser un personaje suyo...soy un poco mas aspirante.

2.- Pose?...usted me habla de pose??

3.- Señor, el mundo no siempre gira alrededor suyo, aunque usted asi lo quiera.

jajajajjajajajajjajjajjajajaj...creyó usted que soy una "fan" de su simplista literatura y que deseo ser un personaje de su ficción (nada mas alejado de la realidad)...jajajajajjajjjajjajajajajajajajajjajajaj....

saludos


revista contradixion wrote:

cuánto juego de palabras le puede a usted alterar su propio capricho de buscar sus consuelos sicológicos.

bien debería cobrar en dólares por escuchar tanto complejo suyo.
bien debería aspirar a pasar desapercibido con dignidad.
todos asumimos una pose, incluso hasta para ser anonimamente enmascarado.
yo sé que usted no es una fan. no creo que exista un calificativo así para mi escritura (nunca literatura la mía), a lo mucho simples curiosos por alguien que ofrece transparencia impresa. a full color y lujo de detalles. no le he cambiado la vida a nadie con mis cuentos.
disculpe usted si finjo ser una ramera, usted puede desahogarse conmigo cuanto prejuicio quiera desquitar de sus espaldas. vamos, hágalo, siéntase muy segura de sí mismo conmigo, utilice este personaje para llenar un poco de autoestima en su faringe. bien podría morirse usted y el mundo se daría cuenta que cada cinco milésimas de segunda nace una mosca en lima.
causar la risa de usted lo puedo considerar como un logro. es mi aporte a su infelicidad. continúe usted la estoy esperando.


Maga Cortazar wrote:

Complejos???'....usted me habla ahora de COMPLEJOS???jajajajjajajajajjajajajajaj (esto ya es el colmo)

Asi que "su escritura"...asi debo llamarle a esa suerte de diario personal de un pequeño regordete acomplejado y frustrado; no le ha cambiado la vida a nadie...sì lo creo...definitivamente una "escritura" tan simplista no puede hacer mas que pasar por sus lectores (si es que los tiene) como pasa una mosca en Lima. Autoestima??? no me hace falta, hasta le diria (con mucha sinceridad) que me sobra y tal vez desenmascarando mi identidad podria yo aumentaría su autoestima, pero no le quiero dar ese placer.

Infelicidad??? Prejuicios???...deberia ir usted a un psicoanalista.

A ver... prejuicios???...si los tengo!!!...por ejemplo si veo a un tipo que no mira a los ojos al hablar y que camina como una viejo cuervo encorvado...creerìa -prejuiciosamente claro está- que es un tipo infeliz.

Continuar???...ya para qué???...Ya comprobé que el nivel de "su escritura" es igual de bajo, que el de su calidad como persona (ya me habian advertido). Me alegra que al menos por algunos minutos alimenté su amor propio, creyendo que mi texto era para usted...jajajajajjajajajajjajajajaj (no deja de causarme burla).


Le mando un beso (volado...por supuesto).

Adios


revista contradixion wrote:
amigo:

acaso no voy a celebrar mi capacidad para motivar respuestas como las suyas? orgulloso ando de mis logros créame que he salvado vidas pero más son las muertes que pude evitar. ríase de mí que eso me vitaliza.

las personas que le advirtieron mi pésimo carácter olvidaron decirle que para conocer a alguien, bien debiera hacerlo de manera frontal y transparente, y porqué no personalmente, como lo hicieron ellos, para que decida usted por voluntad propia si pertenece a los que están fuera o dentro de mi mundo.

sigue siendo el aire a quien escuché disfrazada de (Oh que locaza) una cortaziana miope, pero bien me había jurado a mí mismo y a las cicatrices que llevo encima no volver a escuchar el sonido del viento. pero ya ve, aquí me tiene a sus pies volviendo al tormento que significa enfrentarme a su ficción.

sí sí, me describió tal cual soy. disculpe no mirar a los ojos, debo corregir mi timidez y comprar colirio. grata percepción la suya. en realidad me ha conmovido mucho. me ha hecho reír aunque en el fondo también usted contribuye con mi descontento de vida (odio mencionar la palabra infelicidad).

no crea que me siento un palacio del cuento. he sabido dar la cara por mis deficiencias narrativas. igual seguié ahí escribiendo. y usted seguirá perturbando artistas "locazos" -oh que locazo- como usted cree ser y yo seguiré siendo odiado (pero leído aunque negado, como usted ahorita) seguiré siendo no invitado a las fiestas públicamente y eso solamente seguirá alimentando al escritor. aunque te duela, loquita monse.

espero tus suspiros.

Juan José Sandoval Zapata

http://barrunto.blogspot.com/

Lima - Perú




Maga Cortazar wrote:

Podria responderle muchas cosas, pero realmente usted ya me dio flojera...su mail ya no me dio risa, sino mas bien lastima.
Perturbar artistas locazos???...no se que a se refiere...creo que en sus delirios, usted me cree una persona que no soy.
Usted es leído????...por quien ah?...usted es escritor???.
Bueno ya no tengo mas que decir, solo que no soy loca...pero si monse...perder minutos de mi tiempo escribiendole...eso si es muy monse (no lo haré más)... Siga usted escribiendo, aunque lo haga mal, es bueno encontrar algo en la vida que nos apasione, aunque no tengamos talento para eso.

Saludos



revista contradixion wrote:

surco, a ver martillo dónde está. enero, 2004, perú:

amigo:

de talento viven los mediocres.
no encuentro errores básicos en mi escritura y rechazo su acusación de que lo hago mal. lo mío es la transpiración. es el esfuerzo por generar respuesta, ya ve usted cuánto ha logrado a quien escribió anónimamente? cuánto lo hace pecar? hasta dónde puede llegar uno por recibir una respuesta? hasta dónde escribir, saber sacarle la lengua?, usted empezó,
usted se burló, usted se amorato sola el alma. y me la amorata a mí también.
quién dio el inicio a esto? quién quiso responder?
yo ni siquiera he comenzado a preguntarme si ese aire que me habló existe.
usted habló de mis enemigos, habló de mi literatura, habló de mi apariencia. se burló de mi tristeza y mi desacuerdo. todo esto enmascarada en una cortaziana imagen -nunca personalidad, pues tendrá que saber usted que está muy lejos de ser una digna representante de un cortaziano- la cual deja en desventaja mi intento de generar comunicación. usted dio a entender que sino es de mi entorno está muy cerca a los ambientes que frecuento. usted se regaló.
a mí no me responsabilice de los demonios que ronden su cabeza desde el momento que sepa su identidad. vamos, conózcase un poco. búsquese. ahí nos vamos a encontrar.

ya que, aún así, niega haberme leído, le mando unas webs donde aparece mi trabajo de transpiración. si aún así su ego sigue siendo tirano con mi disciplina, le dejo también un poemita para usted.

http://www.sobreletras.com/sandoval.htm
http://www.losnoveles.net/pjjsandoval.htm
http://www.eldigoras.com/eom03/indic/sandovalzapatajj.htm


Un poema
Un poema para la tos.
Un poema para la dicha, la flor y las margaritas de sayón.
Para la esperanza, un poema.
Para que la muerte no llegue. Y si llega, que sea bueno con la abuelita.
Un poema para la pena, la lluvia, el cielo gris, la pista gris, mi lengua gris, tú gris, él gris, vosotros gris.
Un poema para la alquimia.
Para las madres con arteroesclerosis, con cáncer de mama, la glucosa en hiperinflación, la diabetes, nicotina el vicio la timba de la vida.
Para la locura un poema.
Para que la realidad siga cuadrapléjica.
Un poema para los tubérculos.
Un poema para los enamorados chicle globo, para los quinceañeros sin invitación, sin chaperón, sin baile, sin bocaditos, sin aliento, sin sabor, sin vergüenza, sin sentido.
Un poema para justificar los abortos en Plaza Italia.
Para el humanismo diet.
Para burocratizar el camino a la extinción.
Para el perreo, la disco light de ambiente chicha de jora.
Para la sexualidad oprimida.
Un poema para borrar cicatrices de la cara, o para remarcarlas.
Un poema para hacer llorar a tus hijas.
Para avergonzar a la familia.
Para soltar el purgatorio completo de un solo eructo.
Para la alegría, el perdón, el pecado.
Un poema para ti, para mí, para quien quiera colaborar con un sol. Con un nuevo sol.
Un poema para el estofado, el pisco, el caballo sin pueblo.
Y la indigencia mental...
Y para los políticos ¡También su poema!
Un poema para surgir en la ciudad.
Para hundirse un poco más.
Para amar y ser odiado por eso.
Para ustedes, un poema. Gracias por oírme.

Texto leído en julio de 2004, en la Feria Internacional del Libro, en Lima. Juan José Sandoval Zapata. Perú.


Maga Cortazar wrote:

Como me sucedió con su poema y con su librillo -los mismos que nunca acabé de leer, ni acabaré...(hay demasiada buena literatura para perder el tiempo leyendo un poema suyo y ni que decir de los cuentos)- ...usted me ya me aburrió.
Cree de verdad que entraré a esas paginas a leer lo que usted escribe, me bastó con algun cuentillo y poema que como ya le mencioné dejé a la mitad.
Mis respuestas a usted no son, porque en el fondo escondo mi admiracion hacia su escritura...jajajajjaja...cuanta soberbia!!!!!!!!!!...mis respuestas son porque me parece patetico que alguien, que a mi humilde parecer, escribe realmente mal, opine sobre lo que otros escriben.

Texto leído en julio de 2004, en la Feria Internacional del Libro, en Lima. Juan José Sandoval Zapata. Perú.....uauuuuuu que LOCAZO!!!!!!...
que importante es usted!!!!...jajajajjajajajajajjajajajjajajajajjajja....de verdad usted se cree un buen escritor!!!!! ...Dios mio!!!!!...pero esta bien...es bueno vivir con ciertas fantasias.

Le recomiendo que no pierda mas su tiempo escribiendome....mejor siga escribiendo sus aburridos poemitas y sus diarios...digo...cuentos!...despues de este mail usted será bolqueado....YA ME ABURRIÓ!

CATERVAS

Una densa muchedumbre adolescente




En cualquier parte del mundo
Podría existir una banda emuladora de rock and roll
--- Indochina - Cure - Soda Stereo ---
pero solo en Lima – Perú
--- galaxia de tercer orden industrial sonoro ---
pudo surgir una banda emuladora de rock a los tres años de edad.

Tres hermanos y un vecino íntimo
Decidieron no salir más de una habitación.
La denominaron “la rockola”.
Se subieron al escritorio y agradecieron a sus muñecos la felicidad.
Se pintaron las greñas de ocre. Los párpados caídos del rimel.
Mi papá es médico. Pero de noche es árbitro de fútbol.
Mi mamá es maestra del colegio a donde vamos. No es fácil ser de aquí.

Terminando el ostracismo
Sus búsquedas musicales fueron aventuras interdistritales.
Llegaron los extremos e iniciaron el verdadero proyecto.
Mas nunca salieron de la habitación.

En el verano del 90 nació la multitud.
Aún sin instrumentos qué romper,
Recorrieron todas las azoteas de la cuadra.
Conocieron a más gente de su especie
--- tampoco salían de su habitación ---
Conocieron a Tortoise – Labradford – Television ---
Espira - Hipnoasencion, Dios me ha violado.

Surgió el colectivo Crisálida Sónica.
El 1 de junio del 95 debutaron en tonalidad dark.

De ahí, todo ha sido un metáfora.

Prefieren que les entrevisten antes del desayuno.
Mejor si es en pijamas.
Ninguno de ellos estudió oratoria
pero sus oficios están consagrados a la banda.

Trujillo, Huancayo, La Oroya, Cajamarca, Arequipa
han sido ciudades que los han visto salir de casa alguna vez...
Superaron el sueño.

El segundo disco ha generado una sucesión de visitas a la alcoba.
Modelos, directores de cine, productores millonarios. Todos desean
Saber qué fue primero, la pubertad o la vejez.
Hemos aprendido a sonreír. Señal de descontento.

Pronto, demás latitudes sabrán que hay un grupo de hermanos
Que decidieron no salir jamás de una habitación.


Catervas: Javier, Pedro y Raúl Reyes.

Discografía:
Catervas (independiente, 2001), Semáforos (independiente, 2004)
Participaciones:
Compilación I (editada por el colectivo Crisálida Sónica, 1997)
Audición Radical (Editada por la revista Caleta, 1997)
Catervas (edición independiente, formato casete, 1998)
Promo 99 (EP editado de forma promocional:
Trujillo, Cajamarca, Arequipa, Lima, 1999)
Acidez (revista Caleta, 1999)
Tributo a la Niñez (1001 records, 2002)
Caleta Finale (revista Caleta, 2002)

(de)bates

surquillo. dale "O". navidad. 2004. perú.

colega.-

ya que está prohibido jugar con pólvora por fiestas, bien podríamos hacer una quema virtual sin llegar a un "mesa redonda", pero por qué no, un buen choque de ideas, tipo "sobrino de belaunde vs sobrinos-nieto de haya". prohibido picarse...

en el último número de la revista virtual el hablador, el escritor limeño franciso izquierdo publica un texto referido al boom de nuevas editoriales alternativas, citando a tres propuestas: matalamanga, estruendo mudo y sarita cartonera.

http://www.elhablador.com/editoriales.htm

al respecto,
me parece interesante que se tenga espacio para elaborar información sobre editoriales que apelan a formas poco convencionales (edición, márketin, autores desconocidos, distribución, etc) y que aún así realizan una labor muy saludable.

pero desde el título, propongo un desacuerdo: "el caso peruano de un boom remecedor". lo cual da a entender que estos tres casos editoriales mencionados, han logrado un éxito comercial (que es el único factor que podría sustentar la supervivencia de cualquier empresa), lo cual, me parece exagerado.

en ese sentido, va ser poco probable que alguien pueda criticar esta idea argumentando que el éxito comercial no es el único factor que importa, que el estilo, que el talento, que el papel importado, el full color, que mi tío vargasllosa me hizo el prólogo, que yo gané un concurso de cuento en el colegio,,, y cualquier otra forma de sustentar el fracaso comercial.
igual, si no genera dinero, simplemente no funciona.

me hubiera gustado, por ejemplo, y tal vez esto sea una invocación al mismo panel que dirige elhablador.com, informarme sobre aquellos libros primerisos, inocentes en sus afanes editoriales, de mala o buena prosa por igual, de editoriales conocidas (tipo san marcos) pero de formatos casi caducos, que terminan sumergiéndose en el anonimato mediático. esos libros que salieron editados con poco dinero y muchas ganas y que nunca fueron criticados en ningún sitio.

por otro lado, viendo las tres editoriales, considero que los libros de estruendo mudo son inmejorables. (coincide esto con lo que escribe izquierdo al respecto y sus influencias marcadas con siruela.)

pero he preguntado en librerías y los títulos salen muy poco. igual el volumen de cuentos de matalamanga (ya sé, dirán los editores que todo ha sido un éxito, que el tiraje está agotado y piensan ya en la segunda tirada. basta ver debajo de sus camas para saber a dónde fueron a parar los best sellers.)

***********

si alguno ha revisado algún libro de edición de libros, se podría dar cuenta que sarita cartonera es un atentado a la estética profesional.
aún así, su formato hace que las editoriales grandes vuelvan a la reflexión de los altos costos de los libros peruanos. la labor social de este proyecto tiene un potencial increíble para culturizar. se me hace la idea de manuel scorza pero creo que aún ellos no se han dado cuenta al respecto.

por medio de los cartoneros, sé, por ejemplo, que eloisa cartonera de argentina mueve ventas de más o menos 500 ejemplares al mes. saquen calculadora...

despidiendo,
el escritor francisco izquierdo incurre en una inexactitud sobre los títulos publicados por sarita cartonera. no son 19. son 20, pues el último título de este proyecto cultural se llama barrunto y acaba de parir sin contratiempo alguno, salvo una hernia reventada del autor, por lo cual tendrá unas cortas vacaciones por el paradisiaco quirófano.
feliz navidad,

juan josé sandoval zapata
http://barrunto.blogspot.com
lima - perú

a la victoria no volveremos...

surquillo, 2 mil cuatro. ocho de diciembre. (broncano estafador te veo y te saco el ojo). perú.

barrio grone :

dios es blanquiazul pero la firme es que abajo lleva la del muni.



me preguntó pepe una vez lo que sentí cuando vi a juan pablo jugar.

estábamos en el nacional en el preliminar de aquel día del padre que los pavos ganaron cinco uno con un bombazo de maestri que colgó a roverano a los treinta segundos de comenzar. ni siquiera me terminaba de acomodar y la tarde se hizo noche.

eso es sólo un dato histórico.

juan pablo era el líbero de la sub 20 que siempre campeona. junior viza, wally sánchez, gonzáles vigil etc.. y verlo jugar fue sentir la misma angustia de ver en vida a un muerto.

juan pablo tenía dos años cuando "pechito" murió.

a su papá lo encontraron a los ocho días en el mar de ventanilla.
que encontraran su cuerpo fue su único consuelo.


ver a juan pablo es como volver al tiempo aquel donde matute temblaba cada vez que "caico" y "pechito" echaban todo a perder. y perdíamos.
ambos eran un peligro juntos. arquero y líbero. dupla de miedo.

ahora que juan pablo corre calancón --igualito que sandro --- putea lleva la de capitán a los 19, putea patea putea suda... sufre como todo el de muni. putea.

si dios es blanquiazul es porque quiere que juan pablo sea el gran capitán, porque "pechito" está allá y han visto en el muchacho petihinchado de africa look el sandro baylón que nunca debimos dejar ir por el mal camino de la costa verde.

ya van diez y siete veces que se me parte el corazón blanquiazul por estos días.

esta vez se anuncia la llegada del nuevo capitán.
chau pepe, vaya con los menores.
juan pablo es el grito que se asoma.

Ofelia dice: “Tomás nos hace mucha falta, me gustaría que estuviese acá para que disfrute lo que hace su hijo en el fútbol. A veces cuando llego a casa, veo a Juan Pablo sentado en su cama como si conversara con alguien, pero no le digo nada porque sé que está reflexionando y le está hablando a su papá”.

Artículos publicados sobre Barrunto

LOS BARRUNTOS DE SANDOVAL
Entre los jóvenes narradores se encuentra Juan José Sandoval, uno de estos amigos enamorados de lo urbano, al menos en su momento, cuando publicó su primer libro: “Barrunto”. Sin un lenguaje complicado muestra lo que quiere expresar sin rodeos ni tabú a ello. Muestra en este compendio de cuentos los pormenores e historias de una ciudad joven, relatadas por un joven. Es un autor interesante, cuyo libro merece la atención debida, cuyo estilo merece la critica debida.

¿ Quién es Juan José Sandoval ?
Soy la reencarnación de todos los rencores de mi madre, eso da casi treinta años que salí expulsado de su útero. Soy una persona que se ha dedicado en consolidar su discurso vida, y ni siquiera estoy en el primer peldaño de lo que puedo lograr. Yo represento el lado duro, no romántico, crudo, el lado transgresor de lo que viene a ser la estética.
¿ Temas de tus cuentos ?
Estas varían de acuerdo al año de publicación. Tienen una temática que estaba en boga que fue la narrativa urbana, la cual tuvo una proliferación de libros similares. Desde Sergio Galarza hasta Julio Cesar Vega. Fue una moda. Aunque le duela a algunos, fue una tendencia en que todos coincidieron.

¿ Aparte de cuentos escribes otras cosas ?

Escribo ensayo, yo he publicado en el 99 una placa de poesía que se llama" Lagrimas poemario y otros graffitis".
¿ Alguna anécdota ?
El primer cuento que escribí fue en el 98, y ese cuento no sólo tuvo una mención honrosa en un concurso de ese año sino me gané un problema civil, porque había escrito de una manera muy deliberada sobre una persona que se había suicidado y que pertenecía a mi promoción de colegio. Yo no sabía que iba tener una mención honrosa y eso causó que yo tuviera problemas con la mamá de esta persona. Obtuve un gran problema que fue un juicio, y me di cuenta que cargaba una responsabilidad mayor al ser escritor.


¿ Los factores sociales fueron determinantes en la manera como tratar cada cuento en los narradores de tu generación ?

Yo creo más que social es cultural. Porque es lo que nosotros representamos sin querer hacerlo.

¿ La literatura ?

La literatura es un rompimiento de algo. Yo considero mi arte violento.

¿ Cómo fue tu desarrollo como narrador ?

Me rehusé a participar en talleres, entrar a los talleres fue difícil. Frecuento mucho a Verástegui que es una persona que me ayuda mucho para elaborar mis ideas. Fui madurando de acuerdo a mis lecturas. Hay cosas que se te hacen lógicas por un simple reordenamiento de las cosas. Eso es por el lado del lenguaje.

¿ A qué autor admiras ?

En los peruanos el máximo referente para mi Mario Vargas Llosa, pero lo admiro más por su ensayística. Verástegui me parece un autor que estuvo en su mejor momento que colindo entre lo genial y la locura, y ahora en su vejes estamos en el dilema si está loco o es un genio. Reynoso es un referente inevitable... otro autor es Valdelomar.


Ahora dejamos a Juan José Sandoval en esta Lima extraña y urbana. En esta Lima que espera su próximo libro. JULIO 2004

http://www.sobreletras.com



foto: lisette crespo leyva


ANECDOTARIO
El joven escritor y periodista Juan José Sandoval Zapata ha publicado bajo su propio sello editorial (Ediciones Jota) su primer libro de cuentos titulado Barrunto. Siete relatos cortos y un Bonus Trip, como él llama, condensan un variopinto universo urbano de jóvenes irrespetuosos, empobrecidos y marginados, que viven situaciones cotidianas bajos acciones sorpresivas.
De edición desordenada, que recoge el espíritu de la obra, Barrunto no es un libro complaciente. A través de un humor popular y juergueril, el héroe aparece ser el mismo en varios cuentos, provoca desenlaces más insospechados, llevando a los demás personajes hacia la inmovilidad, el desparpajo o la perdición. En el cuento Diario Virgen, con un lenguaje coloquial, de barrio, a modo de crónicas de Magali Moro, el autor utiliza la retórica del diario de quinceañera (la primera vez que vemos una firma en la página final, mi hija no suele hacerlo): “Gracias por escucharme. Yo sé que nunca me harás daño, nunca contarás lo que te cuento y seguirás tan virgen como lo eres ahora. Te escribo luego. Charito Putazzo”. Barrunto. Ediciones Jota, Lima, 2001.
Revista OIGA. Num. 18. Lima, 20 de febrero de 2002.


Barrunto
LENGUAJE QUE SE OCULTA
En cierto momento el escritor peruano Julio Ramón Ribeyro mencionó que “la novela revela un optimismo que en el Perú es casi abusivo; confianza en el tiempo futuro, seguridad en sí y pérdida del miedo a la sociedad que se recusa”.
Y en cierta medida esto reflejaría el libro de cuentos “Barrunto” del novel escritor Juan José Sandoval Zapata. Porque en realidad es un acto de valentía publicar en nuestro medio, ya que uno de los problemas editoriales que posee nuestro país es el de no fomentar y promocionar las diversas obras de estos escritores jóvenes.
Se tiene atisbos, presunciones y barruntos de la verdad. Esto lo sabes mucho mejor los filósofos griegos, especialmente Sócrates que no se cansó nunca en encontrar qué cosa hay más allá de la realidad que percibimos. Existe cierta malicia por entender el universo, el ser humano y su relación entre ellos.
Y en cierto modo, el escritor Sandoval, toma referencia en este punto: los personajes, los ocho cuentos y las fotografías de su libros “Barrunto” están en una constante búsqueda del silencio, que desde allí quizá exista equilibrio, soledad y verdad.
Pseudo collage
La prosa es precisa, fluida y clara. Permite al lector una rápida aprehensión de lo que el autor muestra. Sin embargo, esto no coincide con la forma de presentar la obra misma porque se desea obtener un collage literario, que más bien parece un collage pseudo literario. Se usan fotografía, guiones radiofónicos, notas periodísticas y poesías con los mismos temas de los cuentos presentados: drogas, sexo, frustraciones, muerte… y “juventud limeña”, llegando al hartazgo visual.
Antes de finalizar este simple comentario, hay algo curioso que el escritor alude: “porque el artista sensibiliza, y para sensibilizar a la gente es necesario sufrir, sumergirse en el vacío existencial de la realidad, para procrear la estética necesaria”, contundente. Es lo mejor de la obra de Sandoval. Así como la agilidad y la rapidez de sus historias.
Entonces cabe la posibilidad –todavía- de que pueda crear una estética y un lenguaje realmente particular y no parapetarse en la tradición de la narrativa marginal peruana que se jacta de tocar temas urbanos sin saber qué variables o factores incumbe tal problema o maldición.
El autor
Juan José Sandoval es poeta y escritor, además egresado de esta casa de estudios. Su primer libro de poesía se tituló “Lágrimas, Poemario y otros Graffitis” (Lima, 1999). Actualmente codirige la revista cultural “Contradixión” y es miembro de honor de la Federación Latinoamericana de Estudiantes de Comunicación Social (FELECS).
Víctor Pipa Valladolid. Periódico REDACCION. Num. 44. 14 de junio de 2002. Universidad de San Martín de Porres. Lima.




REGRESANDO AL BARRUNTO
Juan José Sandoval, comunicador social egresado de la Universidad San Martín de Porres, acaba de publicar su último libro titulado Barrunto, una especie de cuentos social-urbanos que “regresionan” al lector al sesgo de la (in)madurez juvenil.
Las drogas, violencia y superstición, embadurnan el libro, el mismo que contiene historias como “Barrunto”, “Vato Loco”, “Nacidas para ser vírgenes”, una especie de protesta contra ese yo que no quiere ser flete, pero que la necesidad obliga por el maldito eje monetario. “No es mi caso”, nos advierte el autor cuando preguntamos sobre el porqué de la convivencia urbana y la realidad explicada desde una perspectiva particular. “Lo que el libro muestra es la cofradía de nuestra generación que no busca rumbo, las noches de ron y marihuana en Lima, o en Planeta Cusco, ese misterio que se esconde tras las barras bravas, tras el alcohol y la coca”.
Barrunto enciende en sí una hipótesis sobre la vida que es muy poco difundida, la inerte escalera de triunfo con peldaños negros y ásperos, en donde te quedas a fumar un porrito y dejas solamente la vida pasar.
Diario EL VOCERO. Num. 11. Jueves 19 de diciembre de 2002. Lima.


BARRUNTO
De los que está más a mano se empiezan a construir los primeros ensayos, lo que uno vive. Es el camino de la literatura, alimentarse de experiencias, su médula cervical. Después se endosa la técnica, modalidades del discurso, artificios y demás cosas que luego se aprenden –lo que cualquiera puede hacer. Pero toda importancia radica en la narración de acontecimientos que a uno lo sorprenden, agobian o interesan.
De ahí que el primer libro de cuentos de Juan José Sandoval, presente como aporte la innegable realidad que los jóvenes de la gran urbe capitalina experimentan. Su compilación de cuentos comúnmente llamada urbanos, dejan ver lo que pasa día a día en las calles: drogadicción, amigos, alcoholismo, juega, violencia, circo. Pero dentro de esa eterna lista, donde fácilmente se llega al cliché, aparece algo más. Aparte de la realización, laudatoria (hay buenísimos escritores que nunca escriben), surge del libro una capacidad desbordante para musicalizar todos los textos. Así, muchas veces con un lenguaje callejero o de actualidad, parece que, dentro ellos, formáramos parte de una canción o asistiéramos a un concierto. De rock, por supuesto. Y cerca del barrio, del barrunto.
Destaca la inclusión de una serie de fotografías, las que hubieran ido mejor en la misma cantidad que los cuentos. Un libro que seguramente llegará a la segunda edición. Gol de media cancha, en estos tiempos en que la publicación del primer tanteo editorial va dirigido sólo a familiares y las amistades, salvo contadas excepciones. Con la segunda edición, se comprobará la eficacia de los textos y la validez de su trato con ellos. Premio a un libro que merece seguir leyéndose, por un público más amplio.
Semanario EL BÚHO. Num 92. Mayo de 2003. Arequipa.

EL BARRUNTO DE SANDOVAL
Juan José Sandoval (Lima, 1976), es un joven escritor, ácido en su narrativa, sencillo y contundente en su lírica. Y por lo que sabemos además de escritor, es mimbro de honor de la Federación Latinoamericana de Estudiantes de Comunicación Social –FELECS-, coeditor de la revista “Contradicción” y músico por afición. Nos presenta ahora su última obra: “Barrunto”.
Barrunto es un conjunto de cuentos en los cuales experimenta con una estética particular, donde “todo vale” para presentarnos una mixtura de emociones diversas.
La primera lleva por nombre “Talvezmente enamorado” que incluye una foto presentación, una narración desconcertante y un conjunto de poemas. El cuento nos narra la historia de un joven universitario que desea conseguir el amor de una compañera de estudios.
“Diario Virgen” es la narración de una joven que conversa tiernamente con su diario. Se puede decir que es la narración más popular entre los jóvenes, ya que logra presentarnos una intimidad que se suponía inviolable.
“Nacidas para ser vírgenes” nos narra el descontento frustrante de un joven al darse cuenta de que su enamorada es una gordita golosa y perturbadoramente desinhibida. “Barrunto” (cuento central del libro) es casi un conjunto de manifestaciones sobre la vida social de una familia pobre de Lima donde se encierra pobreza, fútbol y caos.
Podemos observar que el tema central de “Barrunto” es mostrarnos el dolor, las penas y alegrías de sus personajes que nadas; entre la realidad de su existencia y la desgracia de desear querer ser.
Diario LA RAZON. Num. 380. 28 de mayo de 2002. Lima.


JUAN JOSÉ SANDOVAL ZAPATA
“BARRUNTO”
FONDO EDITORIAL
2001
Juan José Sandoval (Lima, 1976), además de escritor, es miembro de honor de la federación Latinoamericana de Estudiantes de Comunicación Social - FELECS, músico y coeditor de la revista cultural Contradixión, que promueve la creación artística entre los jóvenes de todo el país gracias al apoyo de la Asociación Peruana de Estudiantes Universitarios de Comunicación Social - APEUCS. De él, antes, sólo se había publicado un libro de poemas “Lágrimas, poemario y otros graffitis” (2000), “Barrunto” es su primer libro de relatos, y, desde ya, deseamos que vengan otros.

“Las páginas de Barrunto palpitan de manera acelerada durante los ocho cuentos que conforman la obra. Sandoval experimenta con una estética particular, donde la palabra, imagen y sonido se conjugan en un collage de emociones diversas, como lo demuestran el dolor, las penas y alegrías de sus personajes, sentimientos que ocupan un lugar primordial en las líneas del libro. Sin promesas, sólo hechos”, escribe el escritor Sergio Galarza, en la tapa del disco.
Sandoval tiene una particular manera de tomarse el mundo y eso se respeta, su estética en cierta forma se basa en el punk, pero considero que no es necesario “alzar la voz” en los textos colocando mayúsculas, ni ser sórdido para vivir la cruda realidad, ya la realidad lo es para ¿qué más? Creo que la necesidad de expresarse y la emoción no debe ir en desmedro de la claridad del rollo. A mayor claridad, mayor contundencia.
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